martes, 29 de julio de 2008
"La broma asesina"- Alan Moore.
"La broma asesina"- Alan Moore.
Guasón: -¡Señoras y señores! ¡Ustedes ya lo conocen por las ediciones de los diarios! ¡Ahora anímense a ver con sus propios ojos al más raro y trágico misterio de la naturaleza!-.
Público:- Ohhh...-.
Guasón:- Les presento al... ¡HOMBRE COMUUN!.
Físicamente ridículo, posee, por otro lado, una distorsionada escala de valores.
Observen su repugnante sentido de humanidad, la deforme conciencia social y el asqueroso obtimismo.
¿No es para que les provoque náuseas?
Lo más repulsivo de todo son sus frágiles e inútiles nociones de orden y salud mental. Si es sometido a una excesiva presión...
¡Se quiebra!
Entonces, ¿cómo hace para vivir?
¿Cómo ese, pobre y patético especimen sobrevive al mundo cruel e irracional de hoy?.
La triste respuesta es... "¡NO MUY BIEN!".
Frente a lo innegable declaro que la excistencia humana es loca, casual y sin finalidades y que uno de cada ocho de ellos resulta demente .
¿En qué podemos culparlos? En un mundo psicótico como éste...
¡Cualquier otra reacción sería una locura!-.·
"La broma asesina".
Casandra Lange.
Guasón: -¡Señoras y señores! ¡Ustedes ya lo conocen por las ediciones de los diarios! ¡Ahora anímense a ver con sus propios ojos al más raro y trágico misterio de la naturaleza!-.
Público:- Ohhh...-.
Guasón:- Les presento al... ¡HOMBRE COMUUN!.
Físicamente ridículo, posee, por otro lado, una distorsionada escala de valores.
Observen su repugnante sentido de humanidad, la deforme conciencia social y el asqueroso obtimismo.
¿No es para que les provoque náuseas?
Lo más repulsivo de todo son sus frágiles e inútiles nociones de orden y salud mental. Si es sometido a una excesiva presión...
¡Se quiebra!
Entonces, ¿cómo hace para vivir?
¿Cómo ese, pobre y patético especimen sobrevive al mundo cruel e irracional de hoy?.
La triste respuesta es... "¡NO MUY BIEN!".
Frente a lo innegable declaro que la excistencia humana es loca, casual y sin finalidades y que uno de cada ocho de ellos resulta demente .
¿En qué podemos culparlos? En un mundo psicótico como éste...
¡Cualquier otra reacción sería una locura!-.·
"La broma asesina".
Casandra Lange.
martes, 22 de julio de 2008
...
...
Te estado escuchando y no te entiendo. Digo, no te entiendo porque no sé porque te he estado escuchando, tal vez porque no tengo a nadie mas que escuchae, entonces te escucho a ti, por ahora. No te entiendo, creo que te suicidaste y no me siento culpable por lo que te paso, pero eso no tiene ninguna importancia, porque tampoco me siento culpable por lo que me paso a mi, es extraño, pero más culpables hay, menos culpa se siente.
Todos vimos lo que te paso y todo lo que podemos decir sobre eso, ya no sirve para nada. Creo que te suicidaste, lansandote al vacio que hay desde la boca para dentro. No te entiendo y no quiero entenderte.
Crisis total !! Mi querido monólogo, con el cual realmente estoy sufriendo mucho, en vez de disfrutarlo... es terrible, se me nubla la mente, los sentimientos se atragantan en medio del pecho y de alli no quieren seguir fluyendo, pierdo la imagen... estoy puramente en crisis, es terrible.
jajajajajaja
Casandra.
Te estado escuchando y no te entiendo. Digo, no te entiendo porque no sé porque te he estado escuchando, tal vez porque no tengo a nadie mas que escuchae, entonces te escucho a ti, por ahora. No te entiendo, creo que te suicidaste y no me siento culpable por lo que te paso, pero eso no tiene ninguna importancia, porque tampoco me siento culpable por lo que me paso a mi, es extraño, pero más culpables hay, menos culpa se siente.
Todos vimos lo que te paso y todo lo que podemos decir sobre eso, ya no sirve para nada. Creo que te suicidaste, lansandote al vacio que hay desde la boca para dentro. No te entiendo y no quiero entenderte.
Crisis total !! Mi querido monólogo, con el cual realmente estoy sufriendo mucho, en vez de disfrutarlo... es terrible, se me nubla la mente, los sentimientos se atragantan en medio del pecho y de alli no quieren seguir fluyendo, pierdo la imagen... estoy puramente en crisis, es terrible.
jajajajajaja
Casandra.
"El sistema" -Eduardo Galeano.
"El sistema"
De cada cien niños que naces vivos en Guatemala o Chile, mueren ocho. Mueren ocho, también, en los suburbios populares de San Pablo, la cuidad más rica del Brasil. ¿Accidente o asesinato?. Los criminales tienen las llaves de las cárceles. Ésta es una violencia sin tiros. No sirve para novels policiales. Aparece, congelada, en las estadísticas, cuando aparece. Pero en las guerras reales no siempre son las más espectaculares y bien se sabe que los relámpagos de los balazos han dejado a más de uno ciego y sordo...
...Los presos de la necesidad, ¿cuántos son? ¿Es libre un hombre condenado a vivir persiguiendo el laburo y la comida? ¿Cuántos tienen el destino marcado en la frente desde el día en que se asoman al mundo y lloran por primera vez? ¿A cuántos se niegan el sol y la sal?
El sistema, Días y noches de amor y guerra.- Eduardo Galeano.
El sistema.
El torturador es un funcionario. El dictador es un funcionario. Burócratas armados, que pierden su empleo si no cumplen con eficiencia su tarea. Eso, y nada más que eso. No son Monstruos extraordinarios. NO VAMOS A DARLES ESA GRANDEZA.
El sistema, Días y noches de amor y guerra. -Eduardo Galeano.
Sueños.
Te despertaste, agitada, en medio de la noche:
-Tuve un sueño horrible. Te lo cuento mañana, cuando estemos vivos. Quiero que ya sea mañana. ¿Por qué no hacés que ahora sea mañana? Cómo me gustaría que ya fuese mañana.
Sueños, Días y noches de amor y guerra. -Eduardo Galeano.
Pequeñas extracciones.
Días y noches de amor y guerra, un libro de extrañas y bellas historias nacidas en medio del terror y a pesar del terror. Todas tienen su fluidez de la noticia y la sensibilidad del poeta.
Galeano es un escritor mágico en el mejor sentido de la palabra, desmotrando que la realidad latinoamericana es má fantástica y terriblemente dolorosa que las mentiras que nos han contado y que nada es tan horrible y poético como la verdad.
Casandra.
De cada cien niños que naces vivos en Guatemala o Chile, mueren ocho. Mueren ocho, también, en los suburbios populares de San Pablo, la cuidad más rica del Brasil. ¿Accidente o asesinato?. Los criminales tienen las llaves de las cárceles. Ésta es una violencia sin tiros. No sirve para novels policiales. Aparece, congelada, en las estadísticas, cuando aparece. Pero en las guerras reales no siempre son las más espectaculares y bien se sabe que los relámpagos de los balazos han dejado a más de uno ciego y sordo...
...Los presos de la necesidad, ¿cuántos son? ¿Es libre un hombre condenado a vivir persiguiendo el laburo y la comida? ¿Cuántos tienen el destino marcado en la frente desde el día en que se asoman al mundo y lloran por primera vez? ¿A cuántos se niegan el sol y la sal?
El sistema, Días y noches de amor y guerra.- Eduardo Galeano.
El sistema.
El torturador es un funcionario. El dictador es un funcionario. Burócratas armados, que pierden su empleo si no cumplen con eficiencia su tarea. Eso, y nada más que eso. No son Monstruos extraordinarios. NO VAMOS A DARLES ESA GRANDEZA.
El sistema, Días y noches de amor y guerra. -Eduardo Galeano.
Sueños.
Te despertaste, agitada, en medio de la noche:
-Tuve un sueño horrible. Te lo cuento mañana, cuando estemos vivos. Quiero que ya sea mañana. ¿Por qué no hacés que ahora sea mañana? Cómo me gustaría que ya fuese mañana.
Sueños, Días y noches de amor y guerra. -Eduardo Galeano.
Pequeñas extracciones.
Días y noches de amor y guerra, un libro de extrañas y bellas historias nacidas en medio del terror y a pesar del terror. Todas tienen su fluidez de la noticia y la sensibilidad del poeta.
Galeano es un escritor mágico en el mejor sentido de la palabra, desmotrando que la realidad latinoamericana es má fantástica y terriblemente dolorosa que las mentiras que nos han contado y que nada es tan horrible y poético como la verdad.
Casandra.
domingo, 22 de junio de 2008
NOCTURNO. (Oliverio Girondo)
NOCTURNO
Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.
Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,
y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa,
al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras,
y quisiéramos avisarles
para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos,
sobre las azoteas,
tienen algo de siniestro
y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos
que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que súbitamente se comprende
que no hay ternura comparablea la de acariciar algo que duerme.
Oliverio Girondo.
NOCTURNO II
Debajo de la almohadauna mano,
mi mano,que se agranda,s
e agrandainexorablemente,
para emerger,de pronto,
en la más alta noche,
abandonar la cama,
traspasar las paredes,
mezclarse con las sombras,distenderse en las calles
y recubrir los techos de las casas sonámbulas.
A través de mis párpados
yo contemplo sus dedos,
apacibles,
tranquilos,
de ciclópeas falanges;
los millares de ríos
zigzagueantes,
resecos,
que recorren la palma desierta de esa mano,
desmesurada,
enorme,
adherida al insomnio,
a mi brazo,
a mi cuerpodiminuto,
perdido
en medio de las sábanas;
sin explicarme cómo esa mano
es mi mano,
ni saber por qué causa se empeña en disminuirme.
Oliverio Girondo.
Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.
Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,
y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa,
al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras,
y quisiéramos avisarles
para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos,
sobre las azoteas,
tienen algo de siniestro
y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos
que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que súbitamente se comprende
que no hay ternura comparablea la de acariciar algo que duerme.
Oliverio Girondo.
NOCTURNO II
Debajo de la almohadauna mano,
mi mano,que se agranda,s
e agrandainexorablemente,
para emerger,de pronto,
en la más alta noche,
abandonar la cama,
traspasar las paredes,
mezclarse con las sombras,distenderse en las calles
y recubrir los techos de las casas sonámbulas.
A través de mis párpados
yo contemplo sus dedos,
apacibles,
tranquilos,
de ciclópeas falanges;
los millares de ríos
zigzagueantes,
resecos,
que recorren la palma desierta de esa mano,
desmesurada,
enorme,
adherida al insomnio,
a mi brazo,
a mi cuerpodiminuto,
perdido
en medio de las sábanas;
sin explicarme cómo esa mano
es mi mano,
ni saber por qué causa se empeña en disminuirme.
Oliverio Girondo.
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